En la línea recta,
bicicletas sin luz.
Un satélite que empieza donde pierdo la cabeza.
Un camino hecho de hierba.
Tus labios son de cristal congelado.
Voy descalzo y pienso imágenes
ciegas de las playas,
que sólo podría ver bajo la cama.
Déjate de palabras, ahora,
cuelga desde un árbol esta
luz de contra invierno.
Sólo dime qué piensas
Las ventanas parecen de papel mojado.
Tanto ruido que falta el aire,
he perdido la brújula y el norte,
que debo haber guardado por ahí.
